En cours d'écriture

Voici un petit extrait de ce que j'écris ces jours-ci.

— Hii!

Maman, assise par terre, a échappé un petit cri. D'abord, je pense que c'est à cause de la belle pièce de cuivre luisante que le curé vient de placer dans sa paume. Ensuite, je constate que ledit curé, toujours penché vers ma mère, empoigne l'un de ses seins.

— Si tu veux cinq autres liards de ce genre, Delphine, laisse tes deux mômes ici et suis-moi jusqu'à la sacristie.

Et le prêtre nous ébouriffe les cheveux à mon frère et moi avant de s'éloigner vers une porte donnant sur le côté du temple. En marchant, sa longue robe de franciscain soulève la saleté de la rue. Toute la base est tachetée de poussière et de crottes de chien.

Ma mère, toujours par terre, regarde sa pièce, mon frère, moi, sa pièce, mon frère... On dirait qu'elle réfléchit intensément. Elle se tourne à demi vers le curé qui a disparu dans l'église par la porte de la sacristie.

Maman reste assise, réfléchit encore, puis éclate en sanglots.

La vie pour une veuve, c'est une vraie saloperie.