Après maints soubresauts, des tas d'escales, un minuscule sandwich à la sauce indéfinie, un morceau de fromage Kraft pour dessert, et un atterrissage patinant, mon moucherolle s'est posé à Blanc-Sablon, au 57e méridien. Dans la dernière portion du voyage, on n'était plus que trois passagers à bord. Pas assez pour se faire un bridge.
À la descente sur le tarmac de l'aéroport, surprise ! il vient de tomber une bordée de neige. Les véhicules dans le stationnement sont recouverts d'une épaisse couche de vous savez-quoi-qu'on-haï-pis-qui-arrive-toujours-trop-vite. J'ai dit à Chantal, mon accompagnatrice qui m'accueille «Donne-moi le temps de prendre une photo!». Il me semble l'entendre penser : «Maudit touriste!» (Mais elle est polie, elle l'a juste pensé.)
Il fait trop noir pour que je puisse apprécier ma première incursion en terre blancsablonnienne. Ici, le soleil se couche vers 17h00. Même à Sept-Îles, à 18h00, quand l'avion est parti, les étoiles brillaient.
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