Brumes

Il pleut.
La neige fond.
Mes raquettes flottent dans l'entrée.
Les champs se tachent d'herbes.
La pelouse sourd autour du mélèze.
Une chance, la brume masque tout.
C'est comme un cocon.
Mais sans papillon dedans.
Je passe mes journées à écrire.
Heureusement.