À bord d'un appareil encore plus petit que celui de la veille, un moustique au lieu d'un moucherolle, un Twin Hotter, nous survolons le fleuve sous un ciel pluvieux avec des vents de côté de 70 km/h. Sous nos pieds, des gros rouleaux gris coiffés d'écume nous avisent que si nous décidons de crasher l'avion, ce ne sera pas chaud.
Sincèrement, je crains plus de me les geler que de me casser la margoulette.
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